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Le Mol du gratton
Yves Lelard

C'était un vieux graton ; l'étrange créature allait s'en emparer. Non seulement sa livrée était entièrement poilue, mais elle ne possédait

qu'une queue, longue et mouvante.

Où avait-elle pu se dissimuler jusque-là ?

La vie ne prospérait guère à l'extérieur des Bouchons.

Gus s'élança pour lui souhaiter la bienvenue, les bras tendus, et même plus, à sa grande surprise. A son approche, la créature se tapit. Gus anticipait déjà la tiédeur, le moelleux de... Il s'étala sur le carrelage et fut vivement tiré en arrière. Une porte claqua devant son nez.

« T'es cramé du bulbe ! Faut se planquer, c'est une Diablesse ! » vociféra son Mentor, l'œil collé à la serrure. « P'têt même une Pervenche ! »

Gus desserra la boucle du lasso qui enserrait sa queue postérieure.

« Laisse-moi voir ! »

La créature approchait du graton luisant qui trônait sur une planchette au ras du sol...

***

Elle n'avait jamais vu semblable chose. Il s'en élevait une odeur plaisante, subtil cocktail de mare et de marée. Bien que mol et grouillant quelque peu en surface, le graton n'en était pas moins très attirant. Frémissant des vibrisses, la créature retroussa des babines ensalivées et tendit le museau avec circonspection. Scriiitch... En un éclair, elle bondit de côté mais l'arceau de métal s'abattit sur sa queue. Le placard tout proche émit un couinement rigolard qu'elle couvrit illico d'arpèges hystériques.

***

Recroquevillé au fond du placard, Gus se bouchait les oreilles.

« T'as vu ses crocs ? » fit le Mentor, toujours scotché à la serrure.

Sur une étagère, Gus préleva une serviette brodée « Au Bouchon Émérite », en secoua la poussière et s'en fit un bandeau pour s'isoler un peu des infernales vocalises.

Il consentit à s'approcher du trou de la serrure.

« Elle avait pourtant l'air charmante, cette bête. J'aimais comme elle ondulait de l'échine, et ce poil, t'as vu ce poil ? »

***

Le Grand Mac Do avait surpris la scène grâce à divers oeilletons et autres périscopes.

L'Apprenti Gus était donc sensible aux qualités des chattes ? Aux « qualités des chattes »... Que voilà une façon de parler atavique ! se reprocha le Grand Mac Do. Pourtant, il aurait juré avoir judicieusement choisi son Apprenti.

Il lorgna vers la cage où somnolait la Mère du Bouchon Emérite, et sa relève, deux rates encore prépubères mais aux tétines déjà ostentatoires. Cette odeur... Il était le seul à la supporter sans faillir, et avait donc été promu Grand Mac, orchestrant les passes et la démographie fort délicate du Bouchon Émérite, un des plus prospères des environs.

Après quelques tentatives d'Initiation, la Mère avait aussi repoussé Gus, dont la débandade s'était toujours confirmée par la suite. Jusqu'à ce soir.

Les Fem'chatts s'immisçaient rarement sur les Pentes, même depuis la fin du Déluge. Le peuple des Hom'ras, seuls maîtres des Bouchons, s'était taillé une réputation de férocité autant que de vélocité.

Comment celle-là avait-elle fait pour surmonter sa peur ? Et pourquoi ?

***

La Fem'chatt s'était évanouie. Peu après, elle recouvra ses esprits endoloris, et s'étonna de ne pas jouer le rôle principal dans un plat de tripes à la lyonnaise. En attendant, elle n'allait pas se laisser abattre. Se contorsionnant au prix de tonitruantes douleurs caudales, elle planta enfin ses crocs dans le mol du graton. Les mutasticots qui avaient commencé à en prédigérer la substance conféraient à l'aliment une saveur de batracien fraîchement broyé. Par ailleurs, lesdits mutasticots craquaient sous la dent, ce qui ne gâtait rien. Il s'avéra, de plus, que leur alchimie métabolique avait produit des molécules qui anesthésièrent la gourmande, en dépit du caractère désespéré de la situation.

***

Gus s'était réveillé dans le noir. La chambrée ronflait autour de lui. Cette polyphonie eut dû le replonger dans les bras de Téêfin, grand Pourvoyeur de Somme, mais pas cette fois. Il se leva et se glissa vers la cuisine.

Par les vasistas, la Lune admirait son œuvre d'un œil réjoui : larges aplats laiteux artistiquement répartis sur les carreaux du sol, luisances mutines sur l'inox des appareils ménagers et diamant coquet sur la truffe de l'endormie.

Gus s'approcha. Il constata avec étonnement que la fourrure de la créature s'en était allée par touffes, s'accumulant autour d'elle en congères floues. Au cœur de ce nid duveteux, reposait une apparition curieusement familière. Un rêve. Le spectacle avait, sur sa queue antérieure, un effet auquel avait renoncé la Mère.

***

Au petit matin, le Grand Mac Do les avait surpris, ficelés et emprisonnés dans son Antre. Quelques chatouilles à la créature avaient convaincu Gus de docilité, et une unique encoche à l'oreille de l'Apprenti, avait amené la captive à conter son histoire. De peu d'intérêt. Elle n'était qu'une aventurière écervelée. Songeur, le Grand Mac Do referma la boîte de gratons mols. Il considéra les deux tourtereaux dans leur cage, outrageusement enlacés quoique dormant encore.

« Les deux toutereaux » ?

D'où lui venait donc une aussi exotique expression ? Les deux tourteaux, voilà qui eut été concevable. La Mer Rhodanienne en recelait de succulents. Le Grand Mac Do fantasma un instant sur les mœurs sexuelles des tourteaux et plus encore sur ce qu'était peut être un « tourtereau »... Décidément, la situation abondait en imprévus...

Quel serait le fruit de l'union entre Gus et la chatte ? Ou la femme ? Elle avait inexplicablement perdu toute pilosité. Il allait falloir agir avec discrétion. Il les nourrirait avec les gratons mols, puis il aviserait.

Il imagina un guerrier à ses ordres alliant l'agilité véloce d'une Femm'chatt et la ruse féroce d'un Hom'ra, ou toute autre combinaison des mêmes attributs. Quel atout ce serait pour devenir le Méga Mac de tous les Bouchons ! Il se prit à rêver...

D'abord ledit Mac rossait Phal, alias Phallocratès, dit Mac in toge, en réalité le Mac à Roni di Napoli, la Pizza-Burger voisine, qui régnait sur une tribu de castrats. Et, s'apostropha-t-il, vous n'oublierez pas, cher futur Méga Mac, qu'y avait l'Ism', oui, l'Ismaïl du Couscous de la Côte : Serait moins facile à rosser, celui là...

Il fondrait une religion. Il se vit en Méga Mac-Abbé des Bouchons. Ça sonnait bien, c'était de bon augure. Un peu solennel, peut-être...

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